Иосиф Бобровицкий
Автобиография
Времена не выбирают,
В них живут…
Александр Кушнер
Вот мне и стукнуло семьдесят лет…
Сколько ещё будет сверху отпущено?
Не в праве в России жить столько поэт,
Пора и ему передать привет
Лицейскому другу Пущина.
Но впрочем, причём тех времён имена,
Что всегда остаются живыми.
Между нами забвенья немая стена,
И не мы выбираем себе времена,
А заодно и имя.
Я родился в расстрельном тридцать восьмом
И был назван не в честь большевистского лидера, –
По живому отцу, что прошёл тот содом,
И ушедшему, хоть и с великим трудом,
И от Сталина, и от Гитлера.
Ну а мне не достался войны геморрой.
Я родился не поздно, но и не рано:
Не успел я к сраженьям Второй мировой,
Не горел под Гератом за чёрной горой
На пустынных просторах Афгана.
Повезло на родителей. Мамы такой
Вы, конечно, нигде никогда не встречали.
Вся в трудах и заботах, лишь вечный покой
Был наградой ей в жизни такой-рассякой
За утраты, печали.
Не везло мне на женщин, и только одна
Мне на чувства согласьем ответила,
И была мне женою на все времена,
И была мне верна (утверждает она)
Аж с утра и до самого вечера.
Повезло на детей, повезло на зятьёв,
Мне отрадою дети и внуки!
Повезло на друзей, повезло на врагов,
Хоть немало встречал на пути дураков
От любви и науки.
Повезло на сотрудников, с коими я
По возможности честно трудился.
Ведь сотрудники это вторая семья!
Мне вообще повезло в том, что я – это я.
Повезло, что родился!
* * *
Гере Бершидскому
Не расставляй поэтов по ранжиру,
Пускай один из них и выше на вершок,
Для лотереи их не складывай в мешок.
У нас в поэзии сегодня не до жиру.
Не расставляй поэтов по ранжиру…
Мне дороги и Визбор, и Булат,
И Галич, что ушёл от этой жизни скотской,
И Ким, и Городницкий, и Высоцкий,
И тысячи других, прошедших через ад.
Мне дороги и Визбор и Булат…
Один лиричней, а другой философичней,
Один сегодня, а другой вчера.
Но я считаю просто неприличным
Им ставить на предплечья номера
Сегодня, как то делали вчера.
История их всех расставит по местам.
Большое видится на расстоянии.
И мы сейчас с тобой не в состоянии
Себе представить, как расставят там.
История их всех расставит по местам…
Давай закончим беспредметный спор.
Пускай иные как солисты плохи,
На сколько же мощней звучит их общий хор
И представляет нам превратности эпохи…
Давай закончим беспредметный спор.
Сергей Васильев
Слово о Слове
Сказал одно, а разнесёт молва
Совсем-совсем другое, извините.
Мне нравится нанизывать слова,
Как бусы на серебряные нити.
В одном из них – тончайший аромат,
В другом – что-то пушистое на ощупь,
А то – гудит тревожно, как набат,
А это – как приветствие от тёщи.
Слова пронизывают наше естество,
Порою, мы не ценим, чем владеем.
И результат зависит от того,
Кем сказано, святым или злодеем.
Мне нравится их пробовать на вкус,
Искать в них музыку и образы цветные,
И я от слов своих не отрекусь
И присно, и вовеки, и отныне.
Пусть слово будет мысли торжество.
Венчая дело, не утрать запала,
Ты слово дал, вот и держи его,
А взял, не говори «о чём попало».
Что произнёс, то не твоё уже,
И потому остерегайся слова злого,
И даже на последнем рубеже
Не забывай, в начале было Слово!
12.01.2006
Людмила Вечёркина
Стена плача
Теряя чувство времени и подлинность пространства,
забыть успела, где я и существую ли:
волнение, сродни мистическому трансу,
нельзя не ощутить у врат Святой Земли.
Я видела людей, истерзанных судьбою:
их из далёких стран несчастья привели,
и к трещинам Стены с последнею мольбою,
как к чудо-алтарю, – послания несли.
И плакала Стена слезами на рассвете,
вобравшая мечты, сомнения и страх…
Залётный почтальон – горячекрылый ветер
нёс Богу письмена в заботливых руках.
И прикоснулась я к шершавой тверди Храма,
улавливая пульс под кладкой вековой…
Здесь страждущий искал спасенья, как бальзама,
чтоб в душу заронить надежду и покой.
Был воздух раскалён, жара томила утро.
Копился солнца сок под косточкой маслин…
Под вечной синевой с оттенком перламутра,
всё пережив, стоит Святой Иерусалим.
* * *
Ночь-сова – в оперенье из синих теней –
звёзды тучей укрыла, и стало темней.
Жёлтым глазом смутила хозяйку-луну,
суетливую Землю склонила ко сну.
Прилетает из мрака знахарка-сова,
в бликах чёрного цвета – её голова,
от паренья над миром сгущается темь…
Колыбельная песня достанется всем.
– Что сегодня споёшь мне, подруга-сова?
Дай расслышать твоей странной песни слова.
Не томи ожиданьем, дай мне отдохнуть,
я с трудом одолела сегодняшний путь.
Разрешенье на роздых у птицы прошу,
потому что младенца под сердцем ношу…
И ответила мне полуночная дочь:
– Я дежурю в тиши, чтобы людям помочь,
охраняю от страхов, бессонниц и бед,
заслоняю крылом недозволенный свет…
А под утро – исчезну: зови – не зови,
но душа просветлеет от песни любви…
12.05.2008
Татьяна Володина
Тебе, и только тебе!
Лишь ты один мой верный друг
В дни тягот и мытарства.
Тобою дышит всё вокруг,
Ведь ты моё лекарство.
Твой верный взгляд и нежность рук
Снимают все невзгоды.
Таким же будь, мой милый друг,
В последующие годы.
Ведь в жизни будет всё у нас –
Штиль, солнце и ненастье.
Придётся биться, и не раз,
За созиданье счастья.
Бывает трудно иногда,
Хочу тебе признаться.
Ты сделай так, чтоб никогда
Мы не могли расстаться.
* * *
В час беды, тревоги, грусти
Вмиг на зов ваш поспешу.
Негатива не допустим –
Если надо, рассмешу.
Не всегда жизнь в виде шара –
За углы цепляет нас.
У меня любви и жара
Нерастраченный запас.
Скучный цвет – заменим ярким.
Все сомненья – за порог.
Будет каждый день подарком.
Жизнь, как праздничный пирог.
Словом, будет всё нормально.
А слезам от смеха течь.
С позитивом идеально
Можно счастье уберечь.
|