* * *
Всё реже быть рискую слабой,
все крепче в драке кулаки.
Меня терпеть не могут бабы,
но обожают мужики.
Пишу стихи. Травлю баланду.
Несу, как знамя, свой хомут.
Поймёт хоть кто-то – ну и ладно,
пускай другие не поймут.
Чем громче проповедь с амвона –
тем больше грешников вокруг.
Гитара звонит с перезвоном,
Целуя пальцы грубых рук.
По векселям забытых строчек
платить придётся, хоть умри.
Пустой карман. Чернильный росчерк.
Клочок бумаги на двери.
* * *
Невзначай досталась родина,
Невпопад попался суженый…
Сохнет чёрная смородина,
глянь – зрачки от злости сужены.
Годы – вспышками белёсыми:
поматросили и бросили.
Окружённая берёзами,
Я сдаюсь на милость осени.
Небо кляксами лиловыми,
Как тетрадка, разукрашено.
Все начать хотели снова мы,
да, похоже стало страшно нам.
Никогда не верь пророчествам,
Кровь бывает только красная.
Я болею одиночеством.
Отойди. Болезнь заразная.
ВРЕМЯ
Как вор, забралось Время в дом,
а это значит –
оно уносит день за днём
и где-то прячет.
Набьёт минутами карман –
и прямо к двери.
Сыскать бы эти закрома,
вернуть потери…
Его не пустишь на порог –
оно в окошки.
Был жизни праздничный пирог,
остались крошки.
Щепотка крошек на весах –
почти не видно.
Кукушка прячется в часах.
Склюёт. Обидно.
ОЛЬГА МИТРОФАНОВА
* * *
Где-то в тайной глуби мироздания,
Что лишь Вечностью окружена,
Из загадочных звёзд мерцания
Ткань судьбы для людей соткана.
Звуки тихо зовущей мелодии
Не слышны торопящимся жить,
Но средь дел и забот половодья
Вдруг мелькнёт путеводная нить.
И тогда смысл жизни отыщется.
Пусть и дальше забвеньем грозя,
Заметает следы бессмыслица
Скучно-суетного бытия.
* * *
Когда-нибудь настанет этот миг –
Мгновенье острой нестерпимой боли,
Когда всё то, к чему твой взор привык,
Рассеется, как дым в широком поле.
И ощутишь ты мира пустоту
В том одиночестве, что над тобою реет.
Как путник, уходящий в бездну ту,
Где нет мечты, где счастья луч не греет.
В тот самый миг меня увидишь ты –
С тобою я незримо неразлучна:
Ведь воплощение твоей мечты
И есть моя таинственная сущность.
Откроется внезапно мир иной:
Свет внутренний развеет мрак сомненья.
Сорвётся крик: «Останься! Будь со мной!
Продлись, продлись, прекрасное мгновенье!»
Когда-нибудь настанет этот миг…
НИКОЛАЙ НАТАРОВСКИЙ
СОНЕТ О ВОЙНЕ
На пустыре, где водку пьёт шпана,
торгует баба краденным сатином.
Не стыдно ни пред Богом, ни пред сыном:
ребята есть хотят. Идёт война.
И страшно ей, и пристаёт шпана,
и хочется реветь: убили сына.
И что возьмёшь за два куска сатина?!
Ребята есть хотят. Идёт война.
И горек день, а время безутешно.
Торгует баба, водку пьёт шпана,
смерть буднична, как жизнь, а жизнь поспешна,
и счастью и надежде грош цена.
Бои идут в предместье Будапешта.
Три месяца – и кончится война.
ЕВГЕНИЙ НИКИТИН
ПОЗДНЯЯ ОСЕНЬ
1.
Пережить,
передумать,
жизнь переиначить,
начать её снова,
Иль на землю упасть сорвавшимся с ветки листом?
Но, как листву осыпающуюся, ветром нас сносит
и сносит,
Не успеваем, не то что одуматься, –
подумать о прожитом.
Ещё вчера мы считали, что сызнова сможем начать
и сумеем,
А сегодня нас изморозью утром встречает седая
Трава.
Так неужель ничего нету осени поздней сильнее,
Когда чёрным месивом стала нами протоптанная
тропа?
То, что было свято и дорого, –
смыто.
Не вернуть нами выстраданного.
Эту боль не выморозят крещенские жолода.
Наша походка становится медленнее,
но время такое же быстрое,
Как стекающая по склону крутого оврага вода.
2.
Вот и осень пришла.
Листья лежат на земле, как заплатки.
Но на наши с тобой отношения их не сумеет никто
наложить.
Выходя из подъезда, мы надеваем перчатки,
Руки мы бережём, но не боимся души свои застудить.
Я впервые на лучшее в жизни посмел понадеяться,
Когда ты мне на плечи листвою осенней легла.
Но смывает её и смывает дождями недельными,
Смыло всё, не осталося даже следа.
Гладь, не гладь – не помогут движенья спасительные.
Их окончился срок. Скоро снегом покроется всё.
Как озябли деревья, продрогла нагая растительность.
Что ж, под снегом согреемся, завтра им нас занесёт.
НАШИ КОНИ ЛЕТЯТ
Я читаю теперь только Слово о древнем походе.
И пылает земля – то горит поседевший ковыль.
Та утрата на нынешнюю так похожа,
И такая же мгла, и не видно коней – только пыль.
Даже солнце пропало, закрытое чёрной луною.
Мы, покрытые тьмою, бредём и бредём наугад.
Неужель так и будет с расхристанной этой страною?
Но, не чуя земли, наши кони летят и летят…
ЕЛЕНА НИКОЛАЕВА
ЗОВ
Иду на чей-то крик, на чей-то зов.
На чей-то плач, стенания и речи.
И слышу имя в гуле голосов,
И зажигаю восковые свечи.
Поют сонет полночные дожди.
Я вся во власти пряного дурмана
Безумно ненавижу слово «жди»
И суеверья сизого тумана.
И чёрный жемчуг самых чуждых глаз
Мерцает в полумраке отраженья.
Забытый саксофон играет джаз,
Внося смятенье в мир опустошенья.
Но сердце непокорное стучит.
Мучительное счастье горечь душит.
Лишь разум мой бессмысленно молчит,
Да розовые замки время рушит.
И слышу имя в гуще голосов,
И плач, и крик, и зажигаю свечи.
Иду который год на тихий зов,
На лунный свет и обещанье встречи.
* * *
То замерзаю без тепла,
То задыхаюсь, как в пустыне,
То остываю, как зола,
То вдруг, тоскую по чужбине.
То раздаю любовь и смех,
Печаль боязненно скрывая,
То шумно праздную успех
В садах заброшенного рая.
То безутешно слёзы лью
От боли, сна, анестезии…
То безнадежно водку пью
За то, что родилась в России.
|